Là-bas, les forêts sont noires, puis blanches, et parfois bleues. Là-bas, c'est le lieu de l'enfance, quelque part dans l'Est, juste au bord de l'Allemagne, sur la rive d'un fleuve, dans l'eau d'une piscine, où nagent sans fin quelques fantômes : un oncle, un frère, et des Lorelei qu'on cherche à fuir, forcément. Fuir, c'est raconter. Un homme s'est déplacé vers l'Ouest, laissant derrière lui des cailloux, des calots, des caillots (il y a du sang dans ses souvenirs, des billes de verre éclatées, et des couleurs blessantes, dans les tableaux qu'il découpe du passé). Comme tout fugitif, il cherche pour se sauver un autre nom possible : Grünewald ? Nerval ? Balfour ? Rocheteau ? Perceval ? Il a un secret.
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