1941. J'avais sept ans, j'allais au petit lycée de Nice. De mon Alsace natale, je n'avais plus que ma poupée. La honte éprouvée dans les jardins du Conservatoire, le bruit des bottes, le bruit des moteurs de camions se dirigeant vers la gare, conféraient à chaque instant de vie et à la moindre joie une intensité particulière. Car France s'appelait aussi Sarah. Une petite Juive était cachée au fond de moi.
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