Avec « Pourquoi la mer », je réédite « Couleurs du temps » où je dis mon impossibilité d'écrire seul, d'écrire pour écrire : « Je t'ai toujours écrit... ». Et aussi l'impossibilité de dire le temps, et la nécessité cependant d'énumérer ses couleurs d'exprimer la joie du chatoiement des jours, du velours des nuits, du passage des vents qui balaient tout ce qui paraît parfois si stable,si stable qu'on s'y établit pour demeurer.
Mais notre demeure est la fable, le récit poème qui fait surgir l'île, le monde clos et infini, le lieu, ainsi que je l'ai écrit plus tard après avoir publié ces deux courts textes ici réédités et d'autres livres:
« C'est ici, c'est donc ici. Le bonheur survit-il à tant d'années? Est-ce le lieu? Les choses ?
Les êtres? Ici? Oui, c'est le lieu.
C'est ici, le lieu, mon lieu, notre lieu désormais. Lieu de terre, de mer. La clôture et l'ouvert, ancre sur l'abîme.
Ici. Souvent je reviens, je reconnais ces murs, le chemin, le bruit que fait la mer. Lieu où le passage ne put se faire et qui accueille le voyageur de ce voyage. Les murs ne protègent plus des vents perfides, le toit, le toit du monde où passaient les anges, s'est écroulé, la tour indique l'heure mais non le sens.
Mais le jardin tient ses promesses. Reste donc encore, impatient voyageur, le bonheur est une denrée trop rare. Reste en ce lieu, en cette demeure. Un peu de temps. »
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