Entre les lignes de sa correspondance, on lit le parcours d'une vie, mère, grand-mère, veuve, encore et toujours femme. Sa maison est vide. Avec l'énergie de l'urgence, elle en appelle à la joie, à l'ivresse du vent du large. Et peut-être une dernière fois à l'amour. Dans le sable de Ouistreham, sur le sang lavé d'une autre guerre, ses pas laissent une trace... Comme les lettres à ses « Chers Enfants ».
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