Le livre que vous avez sous les yeux n'est pas à proprement parler un ouvrage historique. Les faits rapportés le sont, ici, selon une pente toute personnelle qui ne laisse que peu de place au devoir d'objectivité. Humeurs, rencontres, réflexions, indiscrétions, aveux, mises en perspectives, composent le terreau de ces carnets, écrits au jour le jour sur les vingt dernières années. Je plonge, tout du long, dans l'aventure du "milieu" ruqbystique, ses gâteries et ses poisons, ses parfums et ses colères, sans grande précaution. Des administration se font jour, des contradictions se lèvent, des innocences apparaissent. Un tel, aimé dans les années 80, le sera beaucoup moins dix ans plus tard. Tel autre, honni, me semblera, au fil u temps, receler beaucoup plus de mérite que je ne le subodorais. M'en défendre ? Le regretter ? Nuancer cette somme de jugements à la lumière actuelle ? Ce serait altérer la vérité, "ma" vérité. C'était un sport de copains, c'est devenu un sport d'athlète, rompu aux lois du business. Un dernier mot alors : je suis é au rugby par la main d'un père à six ans. 40 ans sont passés et mes engouements sont les mêmes. M'en défendre ? J'ai aujourd'hui mieux à faire et je me dis que ma petite industrie, aussi dérisoire soit-elle, ne fait de tort à personne. Miracle du temps ou la de la psychanalyse : quand je pense, parle, écrit rugby, j'ai dix ans ! Je sais que ce n'est pas vrai, mais j'ai dix ans... J.V.
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