«Une piste vieille de deux ans, pas d'indices, de vagues soupçons, voilà tout ce que j'avais pour retrouver l'assassin d'un vieillard mourant. Les traces effacées d'un pneu de gros-cube allaient me conduire de Floride en Californie et dans l'Iowa, du monde des motards à ceux du cinéma et des ballons à air chaud, de violence en violence, avant de me ramener à mon bateau pour le feu d'artifice final.»
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