Brocéliande est dans ma mémoire, c'est-à-dire dans ma vie, celle d'avant comme celle d'après. Brocéliande est dans mon rêve, mais je ne sais pas ce qui distingue le rêve de ce qu'on nomme réalité. Au bord d'un étang, lorsque je regarde les arbres, je ne sais pas déterminer où sont les arbres réels, pendus vers le ciel, et leur refl et, tendu vers l'immensité de l'eau. Et cela n'a aucune importance, de même qu'en ce temps-là, le nom de Brocéliande n'avait aucune importance. Je me préoccupais peu de savoir quel en était le nom ancien, Bréchéliant ou Brécilien, ni d'en connaître la signifi cation. Je pense maintenant qu'il s'agit de la « Forteresse de l'Autre-Monde », et tant pis si les autres ne sont pas d'accord : c'est mon Autre Monde à moi. Et je le garde pour moi, jalousement, amoureusement, mystérieusement, comme une image désuète mais non défraîchie qu'un enfant conserve dans un livre, entre une page poussiéreuse et une fl eur séchée. Jean Markale.
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