C'est la rétrospective du suicide d'une adolescente qui a passé toute son enfance dans la poésie du monde et des mots.
La mort n'aura pas voulu d'elle.
À un cheveu, à un mot près sans doute.
C'est brut, ça va au but,
c'est coffré comme décoffré.
C'est elle !
J'écris pour mon père,
je lis pour les garçons.
Voilà à peu près le partage de mes eaux
enfantines où je fraie et frétille.
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