Bleu mystère. Encre à la douce prégnance, tel le vert des hiéroglyphes ornant les tombeaux d'Égypte, encre qui trace sur le papier les signes traduisant mes pensées. Rien ne peut remplacer cette sensation que procure la plume courant sur la feuille. Pensées, histoires, récits d'imagination, tout ce qui sort de ma tête se déverse en flots bleus de mon calame. Autour de moi, le silence glisse la durée jusqu'à l'inévitable instant où ma trajectoire s'achèvera.
Bleu mystère. Tel l'océan épais aux vagues puissantes, porteur de rêves et de caravelles, de tempêtes et de vents incertains, lui aussi laissant l'imagination glisser au fil de l'écume, du bruit des flots furieux.
Bleu mystère du rêve nocturne qui emporte au loin, vers des êtres réels ou inventés qui m'importent autant que moi-même, dont la présence en ma tête reste prégnante au fil des heures de veille.
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