« Ta grand-mère s'accoude au balcon. Sur sa poitrine, tu vois deux étincelles. Ce sont les aiguilles enfilées, l'une de blanc, l'autre de noir, à l'aide de quoi elle reprise tout. » Régine Detambel nous invite à feuilleter un album photos d'où les photos seraient absentes, évoquées seulement par les mots de celle qui fut, dans cette situation familiale, la petite fille.
Avec la même rapidité qu'un instantané, elle parvient à « saisir » page par page une perle du passé retrouvé, cernant avec délicatesse les minutes d'antan et étoffant son écriture de comparaisons dont la finesse éclate.
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