« d'où on part, rasant les murs au fond de soi ; d'un parquet, d'une pingre lumière par doigts d'enfants creusée, fourgonnée ; aucun feu derrière ; du vide et on y va ; plusieurs, le sommes-nous ? à passer, ça aiderait, du plus loin qu'on peut de son nom ; dès que dehors, sur les pavés de la cour et aux genoux froides meurtrissures, nous oblige à pencher, le ciel, à songer sourd, étouffe cru par le haut les arbres ; d'une fenêtre l'infirme, au troisième elle fait signe, nous pareil ; mais les murs donnent rien ici, on grandit pas ; soeurs ou frères - en est-il seulement ? leur parler où, chacun dans son angle ? là-bas, quand on y retourne, on se bande les yeux pour mieux voir ; par où entrer, pour l'heure on n'en sait rien, fichtre rien »
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