Un arbre reste là à attendre que personne ne vienne, que la pluie se mette à tomber, que la chlorophylle fasse son travail. Un arbre reste là à deviner les pensées du vent sans jamais savoir ce que fait le vent. Comblé par son propre corps. Reste là à faire tourner son ombre au vent et au soleil. Refl ète le tic-tac de l'horloge cosmique sans avoir dit le moindre mot. L'arbre et son frère le non-arbre découpés dans du carton sur la terre où nous vivons. À l'étage du dessous les racines tètent l'obscur. Le vent est un alphabet dis pa ru. Le non-arbre répond : tu es, car tu retiens ce que promet la lumière. Qu'en est-il de moi qui ne retiens rien? Qui ne connais la di. érence entre être et avoir été ? Les racines s'a. airent dans l'encrier de l'obscur.
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Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
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