Après avoir repoussé cette lecture depuis des années, j’ai enfin lu le premier tome.
Je n’éprouve aucune fierté à l’avoir terminé parce que je voulais aimer Proust. Je voulais plonger dans cette lecture, qu’elle devienne l’aventure d’une vie, qu’elle me marque, me bouleverse. Je ne voulais pas m’ennuyer, me perdre dans les digressions, ne ressentir qu’une vague admiration. Je voulais faire partie des admirateurs, des fanatiques, de ceux qui te conjurent de lire toute La Recherche. Je voulais avoir les yeux qui brillent et le cœur qui tape. Mais rien. Absolument rien. De l’ennui, du néant, du vide, des pages qui se tournent sans conviction, une envie de tout arrêter… un rendez-vous manqué.
@lecturesauhasard
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