Henry Darger est né en 1892, décédé en 1973. Je suis certaine que comme moi vous ignorez qui est cette personne. Il est Américain, écrivain et peintre. Inconnu jusqu’à sa mort, il sera révélé par ses logeurs qui découvrent une œuvre magistrale de toiles, collages…ainsi que deux romans de plus de 8.000p et une autobiographie de 5.000p. Aujourd’hui une expo a eu lieu à Paris et une autre à New York. Le livre que j’ai reçu ne fait malheureusement que 135p agréablement parsemé d’illustrations. Un livre autobiographique où Darger raconte sa jeunesse souvent difficile, seul auprès de son père puis interné dans un asile, ses emplois dans les hôpitaux.... Un livre haché avec des retours, j’ai eu l’impression qu’il écrivait sans logique, sans ligne directive. Les mots lui viennent, il les pose sur le papier puis un autre souvenir lui revient à la mémoire, peu importe s’il y a un rapport avec les lignes précédentes, il le couche à la suite. Sans doute un homme traumatisé dans ses rap-ports avec les adultes, avec une sensibilité à fleur de peau qui quelque fois peut se transformer en violence. Une écriture et une peinture prolifiques qui méritent d’être découvertes.
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