"La cuiller tintait encore dans la tasse de porcelaine. Pourquoi, toujours cette angoisse qui l'empoignait quand il était si bien, sa tendre, sa si jolie Sonia penchée sur lui. Il ne pouvait pourtant demander, espérer rien de mieux au monde. Cependant, il ne pouvait s'empêcher de fixer cette tasse. Il l'avait déjà vue ailleurs. Mais où? Où? Les myosotis dansaient une légère sarabande bleu tendre. Il s'éveilla complètement endolori. La fièvre le brûlait."
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